Nous improvisons tous les jours. Chaque conversation est une improvisation — on ne sait pas ce que l'autre va dire, ni comment la scène va tourner. Et pourtant, la simple idée de monter sur une scène suffit à paralyser des gens parfaitement à l'aise dans leurs échanges quotidiens. Pourquoi ?
Un spectacle raté, et dix ans de silence.
J'avais huit ans. Un séjour de vacances, un spectacle de fin de colonie. Je suis monté sur scène avec mes camarades — et tout s'est effondré. La chorégraphie, les textes, le timing. Un fiasco complet, devant tout le monde.
Ce qui aurait pu n'être qu'un souvenir gênant s'est transformé en quelque chose de plus profond quand, à la sortie, mon père a commenté. Je ne me souviens plus des mots exacts. Je me souviens de l'effet. J'ai juré de ne plus jamais remonter sur scène. Et j'ai tenu parole pendant plus de dix ans.
Le problème, c'est que je rêvais de devenir animateur. Comment animer un groupe sans jamais prendre sa place ? J'ai essayé. Ça ne fonctionnait pas. Les enfants le sentaient — ce quelque chose de retenu, cette présence en retrait. Je manquais de ce que les acteurs appellent l'incarnation : être vraiment là, dans son corps, dans l'espace.
La peur de l'inconnu — pas seulement de la scène.
Ce que j'ai mis du temps à comprendre, c'est que ma peur de la scène n'était pas une peur du regard des autres. C'était une peur de l'inconnu. La peur de ne pas savoir ce qui allait se passer, de ne pas contrôler le déroulé, d'être pris au dépourvu devant tout le monde.
Cette peur, vous la connaissez peut-être sous d'autres formes. Ce silence pesant dans l'ascenseur avec des inconnus. La réunion où quelqu'un sort une proposition que vous n'aviez pas anticipée. L'entretien difficile qui prend une direction que vous n'aviez pas prévue. La famille en crise dont la réaction vous surprend.
« L'improvisation théâtrale captive par son aspect imprévisible. Mais ce n'est pas la maîtrise de l'imprévu qui fait les bons improvisateurs — c'est leur relation à l'imprévu. »— Ce que j'ai appris en dix ans de scène
L'inconnu est partout dans nos vies professionnelles. Chaque situation difficile est, d'une certaine façon, une impro. On ne sait pas comment l'autre va réagir. On ne sait pas si notre proposition va passer. On ne sait pas ce qui va émerger quand on ouvre la porte à une vraie conversation.
Ce que le corps apprend que la tête ne peut pas.
C'est finalement l'improvisation théâtrale qui m'a sorti de là. Pas une thérapie, pas un livre, pas un séminaire de développement personnel. Un groupe d'inconnus dans une salle, debout, qui jouent ensemble.
Les premières séances ont été exactement ce que je redoutais : inconfortables, déstabilisantes, parfois humiliantes. On m'a demandé de faire des choses absurdes, d'incarner des personnages ridicules, d'accepter des propositions qui n'avaient aucun sens. Et surtout — on m'a demandé de faire confiance à mon corps avant de faire confiance à ma tête.
C'est là que quelque chose a changé. Le travail corporel de l'improvisation — les exercices de présence, d'ancrage, d'écoute physique — ne m'a pas appris à contrôler mes émotions. Il m'a appris à ne plus en avoir peur. À les laisser traverser sans les bloquer, sans les amplifier.
La présence. Être vraiment là — dans l'espace, dans son corps — plutôt que dans sa tête qui anticipe et contrôle. C'est la base de tout le reste.
L'ancrage sous pression. Quand la situation s'emballe, le corps formé à l'impro ne fuit pas et ne se rigidifie pas — il cherche son appui et reste disponible.
L'écoute physique. Avant d'écouter les mots, on écoute la posture, le regard, la tension. L'impro entraîne cette écoute à un niveau qu'aucun cours de communication ne peut atteindre seul.
Le vrai secret — la connexion, pas la performance.
Après une représentation d'improvisation réussie, le public est souvent émerveillé. Il se demande comment c'est possible — comment des gens peuvent créer quelque chose d'aussi cohérent, d'aussi drôle, d'aussi émouvant, sans aucun texte préparé. Il cherche le truc. La technique secrète.
Il y en a une — mais elle est contre-intuitive.
Ne pas chercher à être bon. Se fier à son partenaire. L'écouter avec son corps, son cœur. Développer l'harmonie avec lui avant de se soucier de la scène.
C'est exactement l'inverse de ce que l'ego voudrait. L'ego veut briller, proposer, diriger. L'impro enseigne la direction opposée : si tu prends soin de ton partenaire, la scène se crée toute seule.
Ce n'est pas de la magie. C'est de la confiance entraînée. Une confiance qui ne se décrète pas intellectuellement — elle se construit dans la répétition de moments où on a lâché le contrôle et où ça s'est bien passé. Et encore une fois. Et encore.
Ce que ça change dans la vraie vie.
J'anime maintenant une troupe d'improvisation. Je monte régulièrement sur scène. La peur n'a pas disparu — elle est encore là, parfois, avant d'entrer. Mais elle ne me paralyse plus. Je l'ai apprivoisée — c'est le bon mot — en apprenant à vivre avec elle plutôt qu'à la combattre.
Et ce que j'ai appris sur scène, je le retrouve partout dans mon travail de formateur.
Quand j'entre dans une salle avec une équipe en tension, je ne sais pas exactement ce qui va se passer. Quand j'accompagne un chef de service en difficulté, je ne sais pas quelle situation va émerger. Quand je facilite un groupe d'analyse de pratiques en protection de l'enfance, je ne sais pas ce que les participants vont apporter.
C'est de l'impro. Permanente, quotidienne, professionnelle.
Tenir dans l'incertitude sans chercher à la réduire trop vite. Les meilleures choses émergent quand on résiste à l'envie de clore prématurément.
Faire confiance au groupe. Comme sur scène, les solutions sont souvent déjà là, dans la salle — pas chez le formateur. Mon rôle est de créer les conditions pour qu'elles émergent.
Accueillir ce qui vient. La situation difficile que personne n'avait prévue, la personne qui résiste, l'émotion qui surgit — tout ça n'est pas un obstacle. C'est le matériau.
Ce que j'offre dans mes formations et ateliers, c'est précisément ça : un espace pour s'entraîner à habiter l'inconnu. Pas pour le supprimer — il ne disparaîtra pas. Mais pour développer la capacité à y rester debout, présent, disponible.
Comment développer cette capacité.
La bonne nouvelle : ce n'est pas réservé à une élite. Ce n'est pas un talent inné. C'est une compétence — qui s'entraîne, progressivement, dans un espace sécurisé.
La mauvaise nouvelle : on ne peut pas l'acquérir en lisant un livre ou en assistant à une conférence. Le corps doit être engagé. L'inconfort doit être réel, même modéré. La connexion avec d'autres personnes doit être incarnée, pas théorique.
- Acceptez d'être débutant. Le premier obstacle n'est pas la peur de l'inconnu — c'est la peur d'avoir l'air débutant. Ces deux peurs se nourrissent l'une l'autre. Lâchez la seconde pour commencer à apprivoiser la première.
- Cherchez les situations légèrement inconfortables. Pas les terrifiantes — les légèrement inconfortables. La réunion où vous pourriez proposer quelque chose sans être sûr de l'accueil. La conversation où vous pourriez vraiment écouter plutôt que de préparer votre réponse.
- Observez votre corps. Quand l'inconfort arrive — où le sentez-vous ? Dans les épaules, dans le ventre, dans la respiration ? Nommer ça, c'est déjà ne plus en être la victime.
- Pratiquez en groupe. L'entraînement solitaire a ses limites. C'est dans la relation, dans la vraie connexion avec d'autres personnes, que ces compétences s'ancrent vraiment.
Ce que je transmets maintenant.
J'ai mis du temps à comprendre que mon parcours — l'ingénieur devenu comédien, le RSSI devenu formateur, le technicien devenu artiste — n'était pas une série de contradictions. C'était une préparation.
Ce que je transmets dans mes formations et ateliers, c'est précisément cette capacité à tenir dans la complexité — la complexité des situations, et la complexité des personnes. La capacité à être présent quand tout pousse à fuir ou à se rigidifier. La capacité à faire confiance à ce qui émerge plutôt que de tout vouloir contrôler.
L'improvisation théâtrale m'a donné les outils pour développer cette capacité dans mon propre corps. Le Théâtre Forum me donne un espace pour en faire un levier collectif — pour que des équipes entières puissent explorer ensemble ce qu'elles n'arrivent pas à toucher seules.
« L'improvisation n'est pas l'absence de préparation. C'est la présence totale à ce qui est. »— Ce que dix ans de scène m'ont enseigné
Si vous portez des situations difficiles — des familles en crise, des équipes en tension, des conversations que vous ne savez pas comment aborder — peut-être que ce dont vous avez besoin n'est pas une technique de plus. Peut-être que c'est un espace pour vous entraîner à habiter l'inconnu.
C'est ce que je propose.
S'entraîner à habiter l'inconnu — en groupe, avec vos situations réelles.
L'atelier Théâtre Forum crée exactement cet espace : explorer des situations difficiles, tester d'autres façons d'agir, développer la capacité à tenir dans la complexité — ensemble.
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